Escribiendo berberechos

Jueves mañana de un día gris de otoño en Urbanización Los Peñascales Huecos. Plano en escorzo de un chalete con parcela individual y pista de padel semicubierta por la hojarasca. Plano zoom hacia la puerta de entrada a la vivienda…
(Ring, Ring)
Un gañán de uniforme, espera impaciente con un sobre (voluminoso) en la mano, mientras se arrasca los huevos con la otra y no pierde de vista la furgoneta rotulada de OPS Courier de la Sera Inc.
(Ring, Ring)
Se abre la puerta y aparece, legañosa, una chavala de unos veinteypico. En su tshirt XXL se puede leer en letras doradas sobre fondo blanco:  “Mato a Mil”.
“Un paquete para los sres. Fernandez-Ouija de Mendivil”
“Ah, sí, es para mí, mi colección de dvds de entrevistas con Borges, yupiiiii”
“Estás sola en casa, caratostá?”
“Es oro todo lo que parece??”, dice la niñata afterjipi observando al penibético ser arrascarse de nuevo la taleguilla.
Carcajada va, carcajada viene, ambos suben al piso de arriba mientras conversan animadamente sobre las diferencias estéticoobsesivas entre Leo Bassi y Leo Messi.

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Regresé de aquel tango
que tocaba Piazzolla
triste, cansado y solo
.
Regresé de aquel tango
de nombre los mareados
con dolor por las carcajadas
.
Regresé de aquel tango,
que sonaba en aquella urbanización
construida sólo de palabras
.
Regresé de aquel tango
cuando un par de hombres
me entregaron corazones guardados en un sobre
.
Regresé de aquel tango
Tapando los pequeños dolores
Con sobredosis de ibuprofeno.

(dedicado a Los mareados, al menos a los dos que yo conozco, Carlos Salem y Superloyds)

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