Escribiendo berberechos

Paño frío sobre tus dudas,
me pides,
cuando la cabeza te bulle
de fiebre de huidas.

Agrias cápsulas de besos,
me pides,
tristes sedantes sintéticos
para encubrir sufrimiento.

Crónico amor,
estas manos mías,
sólo tú
ves enfermeras,
sólo tú,
ves salvadoras,
desde que te hallé,
como a Dámaso Alonso,
acurrucado junto a tu dolor.

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Si Fernando Alonso hubiera nacido el 15 de agosto del 1220 a.C. es posible que le hubiera tocado ir a la Guerra de Troya. Allí no había coches. Y para meterte en el caballo de madera te hacían un examen de humildad y de ingenio. Pero algo hubieran encontrado los escritores de himnos para sacarle en ellos e inmortalizarle. Claro, que para ello habría de morir de forma violenta, con el cráneo aplastado tras catorce días de sufrimiento extremo. Sólo así alcanza uno los Campos Elíseos. De no haber sido así, hoy no sabríamos nada de Alonso, de nombre Fernando. Aunque tampoco sabemos nada de él, se nos impone la admiración pero no sabemos qué desayunos prefiere (y esto en Biscuitología es importante) o si realmente le hubiera gustado participar de la guerra de Troya (esta gente rica si quiere se monta una en una campa aneja a su pueblo) o si su abuela hacía cestas de mimbre. Yo seguiré adorándolo como héroe aqueo. total, lo mismo me da lo uno que lo otro. y un cráneo reventado siempre da mucho cachet.

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Tu menstruante esperanza es mi dolor de barriga
Tu cráneo perfecto, la alegría de mis días
Un amniótico hechizo te paraliza las corvas
Tu cráneo perfecto, incisivos y sufrimiento

.

Ojos herméticos escudriñan expectantes
Tu cráneo perfecto, parriba y padentro
Te embarga el llanto con Holocausto Caníbal
Tu cráneo perfecto, resignadas papilas

.

Desteñida el alma, suplicas clemencia
Tu cráneo perfecto, mis pérdidas blancas
En la pared, Alonso salpicado y contento
Tu cráneo perfecto, agradecido te quedo

.

Manantial de amor, galería de recuerdos
Tu cráneo perfecto, y tu peluquero?
Uñas en mi pecho, puñalada al billetero
Tu cráneo perfecto, digestión y silencio.

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