Escribiendo berberechos

Paño frío sobre tus dudas,
me pides,
cuando la cabeza te bulle
de fiebre de huidas.

Agrias cápsulas de besos,
me pides,
tristes sedantes sintéticos
para encubrir sufrimiento.

Crónico amor,
estas manos mías,
sólo tú
ves enfermeras,
sólo tú,
ves salvadoras,
desde que te hallé,
como a Dámaso Alonso,
acurrucado junto a tu dolor.

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Llamaron al timbre. Dejó la taza de café a medio beber sobre la encimera. Quien quiera que fuese no le había dado tiempo a ingerir el comprimido de ibuprofeno que le ayudaría a afrontar el día sin ese maldito dolor de cabeza, jodiéndole, a cambio, el estómago. Carta certificada. Firmó el resguardo mientras sostenía el sobre entre los labios, con esa impaciencia que precede lo desagradable. Momentos de tensión. Nunca sabía si soltar una carcajada histérica o varias lágrimas incontroladas. Esta vez sólo le dio por pensar lo extraño que le parecía que la carta no se hubiera extraviado, solía pasarle desde que vivía en la urbanización. Un bucle de pensamientos absurdos le alejaban momentáneamente de ese instante. Abrir el sobre. Leer la jodida carta.

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